Der Schreibtisch war voller leerer Flaschen, die Rechnung für den letzten Abend schwamm in meinem Kopf, als hätte man einen Abfluss mit Erbrochenem verstopft, um dann anschließend ein Bad darin zu nehmen. Das Interview war prächtig verlaufen, es war auf jeden Fall genug, meinen Kopf fürs erste aus der Schlinge zu ziehen, obwohl es gleichzeitig nur eine Frage der Zeit war, bis die Schweine mir wieder ans Bein rotzen würden. Ständig taucht aus irgend einem verdammten Morast so ein hinterhältiger Viehzüchter auf und versucht die ganze Welt mit seinen schwachsinnigen Ideen zu befruchten. Für einen Moment aber sollte ich Ruhe haben. Flint, das arme Schwein, hatte mir seine ganze beschissene Geschichte erzählt, über seinen Einsatz im Sudan, wie er im Glauben, Arbeit in ein armes Land zu bringen, bitter enttäuscht wurde.

Da hatte doch ein mittelständisches Unternehmen seine Mitarbeiter zur Feier des neuen Jahrtausends in die Gegend der Nuba-Berge geschickt, um dort eine erzverarbeitende Anlage aufzubauen, auch eine Pipeline und einen Bohrer, wenn sie denn schon mal dabei wären. Seine Aufgabe war es, eine Sensorik zu installieren, die verhindern sollte, dass Funken zu einer Gas- oder Staubentzündung führen konnten. Zum Schutz vor Rebellen und Regierungsfeinden hatte man den blutjungen Kerlen auch noch gut sechzig abgedrehte, patronenleckende Säbelrassler an die Seite gestellt. Die hoch bezahlten Söldnertrupps von Erik Prince, des perversesten Mörders, seit Maldoror in kleinen dunklen Ecken von Paris Kindern das Blut aussaugte, sie dann beruhigte, um, sobald sie sich wieder sicher fühlten, von Neuem damit zu beginnen. Mit dem Milliardenerbe seines Vaters hatte der Drecksack ein hochdotiertes Unternehmen aufgebaut, dessen Produkte eine mindestens ebenso verkommene Zielgruppe ansprachen. Hatte der Zerfall der Sowjetunion und das damit scheinbar unnötig gewordene Wettrüsten für manche Leute – Hehler, Waffenschieber und Menschenhändler, empfindliche Ertragsrückgänge losgetreten, konnte man nun seine eigenen Privatfehden anzetteln, vorausgesetzt natürlich, das Kapital stimmte. Fast fühlt man sich an die gute alte Zeit erinnert, als die Fürsten eines viel zu großen Reiches nicht den angesengten Schwanz eines räudigen Köters um das Wohl einer potentiellen Nation gegeben hätten und sich um ihrer eigenen Interessen wegen gegenseitig die Köpfe spalteten. Da hatte also jemand beschlossen, Rohöl und Erz im Sudan abzubauen, was die korrupte Regierung des Landes nach einer unauffälligen Parteispende, sowie einer Vereinbarung über einen quartalsweisen Obolus dann auch billigte und damit die Rebellen die Rohre nicht gleich wieder trocken legen würden, beinhaltete das Konjunkturpaket gleich noch die bekannten Säbelrassler, die den dämlichen Separatisten dort unten so richtig einheizen sollten. Da hatten sie die Rechnung aber ohne den Wirt gemacht, denn kaum hatten die Jungens auch nur die ersten Schweißnähte gesetzt, rückte die sudanesische Volksbefreiungsarmee an und schoss die Anlage mit ihren Geschützen zu Asche. Gut eintausendfünfhundert Sudanesen, die auf der Anlage gearbeitet hatten, blieb eine Feuerbestattung, Gott weiß, was ihren Familien blühte. Die Techniker flog man vorher mit Hubschraubern nach Uganda aus. Ihnen blieb ein gebrochenes Herz. Es klingt als wäre es nichts.

Was war dort unten passiert? Zerrten Hass und Gier mit ihren abscheulichen Fittichen an der wunderbaren Welt, die von ihrem Schöpfer nur zum Besten eingerichtet wurde? Zweifellos. Aber ebenso zweifellos hatte man bereits 1947 ein islamisch-arabisches Volk, das im Norden des Landes lebte, mit einem christlich-animistischem und schwarzafrikanischem Volk zwangsvereinigt, das den Süden besiedelte und anschließend den Süden unter die Regierungsgewalt des Nordens gestellt. Die Kolonialmacht Großbritannien hatte auf diese Weise versucht, Zugang zu den Rohstoffen des Landes zu behalten, die sich fast ausschließlich im Süden befanden. Länder mit einer solchen Entstehungsgeschichte sind häufiger, als man vielleicht auf den ersten Blick glaubt und sie zeichnen sich durch ihre bis zum Bersten anwachsende Instabilität aus. Ein ähnliches Beispiel mit vertauschten Rollen stellt das einstige Palästina dar. Da hat man die Separatisten erst einfliegen müssen und diese Bastler und Säbelrassler, jene bemittleidenswerten Kreaturen, die auch noch geglaubt hatten, sie wären auf den Spuren Gottes unterwegs, unterdrücken bis heute erfolgreich die legitimierte Regierung des Landes und die armen Hunde, die dort früher ein Zuhause gehabt hatten. Wer würde wohl den Feuerlöscher holen, wenn das heilige Land in Flammen aufginge? Glauben die Kinder Gottes wirklich, der alte Sack, der ansonsten von Moos und Flechten bewachsen auf seinem wackligen Sessel sitzt und die Zeit verflucht, würde plötzlich angelaufen kommen und einen gigantischen Katheder voll mit blutiger Pisse durch einen Zerstäuber drücken? Wäre das die zweite Sintflut? War sie es damals schon?

Flints Bilanz war im Gegensatz dazu eine lauwarme Brühe, die nach dem Kochen von Würstchen im Topf zurück bleibt. Blutjung, mit Anfang zwanzig, war er schon verheiratet gewesen. Das änderte sich bald darauf. Die anderen Dinge mag man aus dem schleimigen Maul eines esoterischen Psychiaters reißen oder auch nicht, es ändert nichts daran, dass sein Arsch den Überresten einer schrumpligen Avocado gleicht, welche man in der verschütteten Behausung einer Großmutter fand, die irgendwann im Zuge der Völkerwanderung das Land verlassen hat. Er sollte vielleicht Schauspieler werden, das war zumindest, was ich ihm geraten habe. Er ist jetzt dreißig und langsam kann sowieso nichts mehr aus ihm werden, das auf weniger als drei Beinen geht. Dementsprechend hatte ich den Tisch mit literweise Bier und Schnaps voll gepackt, damit er die Erinnerungen, die im Zuge des Gesprächs wie Seifenblasen aus einer unzerstörbaren Maschine, die bei jedem Gedanken in unserem Genick vor sich hin blubbert, aufpoppen würden, gebührend ertränken konnte und da der verdammte Apparat derart lärmte, tat ich ebenfalls, was ohnehin getan werden musste.

Mit den Aufnahmen war ich weitgehend zufrieden. Ein etwas seltsamer Teil der Arbeit beim Schneiden eines Interviews besteht darin, dass man die Gesprächspausen und allzu bekannten Lückenfüller entfernt. Wenn man diese Lückenfüller aneinander reiht, klingt es als kotze sich die Welt die Seele aus dem Leib. Ob man wohl von der Art und Weise, wie die Leute ihre Ratlosigkeit kund tun auf die Persönlichkeit schließen kann? Gut möglich, dass keine dieser Äußerungen der anderen gleicht, aber wenn man sie aneinander hängt, hat man auf jeden Fall einen dampfenden Haufen Erbrochenes. Das ist die implizite Eigenschaft von Lückenfüllern, dem hilflosen Versuch, über die Tatsache hinweg zu täuschen, das es nichts, aber auch wirklich gar nichts zu sagen gibt. Flints Geschichte ist ein tragischer Einzelfall. Er ist aber dennoch eine Seite des Januskopfes, die abscheuliche Fratze. Ignorante Eltern versuchen gleich den ganzen Kopf aus dem Blickfeld ihrer ritalingesteuerten, fernsehsüchtigen, aggressiven Drecksgören zu tilgen, wenn sie ihnen Süßigkeiten verbieten und ihnen Gleichnisse erzählen, die Toleranz vermitteln sollen. Früher nannte man es bieder, wenn die fette Fleischware das einzige am Tisch war, das über den Tellerrand hinaus schaute. Heute nennt man es tolerant. Kanalisiert wird diese Ignoranz mit einer überschäumenden Neigung zur Mystifizierung. Dementsprechend hat Flint es mit einer ganzen Batterie von professionellen Spinnern zu tun, die sich mit Dingen, wie Erlebnisbewältigung beschäftigen. Solche Leute erzählen einem etwas von Yin und Yang und huldigen damit irgendeinem spirituellen Wesen. Wenn es gut läuft, braucht er hinterher keine Erlebnisbewältigung dafür. Flint zählt zu den ganz wenigen Menschen, die ein Stück vom Leben mitbekommen haben, so unerfreulich das auch für ihn sein mag, es macht ihn zu dem, was er ist und wenn es noch so abartig aussieht. Andere Leute springen an Gummiseilen von Brücken, zerkleinern Ecstasypillen, lösen sie in Wasser auf und jagen sich das Ganze in die Venen. Sonst ginge das Beste noch verloren. Und wieder andere tragen nur Klamotten aus Flachs und reiner Baumwolle, flechten sich Zöpfe und kaufen ausschließlich Bio-Erzeugnisse. So suchen sie ihr Stück wahres Leben und glauben stets, es müsse etwas Erfreuliches sein. Ich für meinen Teil räumte einfach die leeren Flaschen vom Tisch, ein Memento für den Mülleimer. Gut möglich, dass mein Freund Zeiss recht hatte, als er nüchtern feststellte: „Dieser ganze Landstrich und seine Verbündeten sind das Letzte“ und mit diesen Worten eine der angesehensten Tageszeitungen des Landes verließ, um kaum drei Wochen später bei einer anderen wieder anzufangen. Er konnte es einfach nicht lassen. Diese Insel treibt nun losgelöst auf dem Meer und so wie sie, trieben auch wir an diesem Abend hinaus und tranken, trichterweise die Ozeane der schwimmenden Welt, bis wir irgendwann wieder festen Boden unter den Füßen haben würden.

Den Vorhang auf und die Manege brennt, ein Flammenkorps stolziert über den Treibsand, bettelt, betet dem Publikum zu: Lasst uns sein, da wir brennen; jeden Moment den eine Tür sich öffnet und den Weg frei gibt für die strömenden Teufel. Eigentlich sollte es ein Film werden, Horizontale Variabilität. Da ist sie vorhanden in der Manege der Realität oder wie kluge Menschen all dies nennen. Alles Scheinbare ist erlaubt auf der sandigen Bühne im Rondell unterhalb des erwartenden, wartenden, watenden, wetternden, wahrhaften, wahllosen Podiums: Tatatataaaaah, Bitz, butz, blinkblink. Zirkus für Kinder. Regenbunt unter dem Dach fällt herunter. Sie jauchzen alle. Plärr! Wieder einer weniger. Kläng-Kläng. Beckenknochen gebrochen. Darunter sowieso nichts Wertvolles.

Ich kannte mal ein Mädchen
Ihr Name der war Gretchen
Fuhr hinauf
Und fuhr hinab
Den Berg auf einem Rädchen

Hab’ alles ich denn vergessen, bedröppelter Droschkenbauer, ich? Sind die Ringe über den Luftschlössern plump zu Grunde gefallen? Scheinbar, nicht scheinbar, unscheinbar. Die Schienen erscheinen in glänzendem Licht. Nicht so hastig, das brauchen wir nicht. Wo eine Bahn ist, wartet doch nur der Weg schief zu werden und dann sprühen die Funken, bitz, butz, blinkblink. Wieder einer weniger. Jämmerlich.

Verstanden sei alles was ist. Für diesen kurzen Moment des Verstehens bis die Himmelsachse rotiert und gedachte Formen an die Stelle des Unendlichen treten. Bretterverschläge binär entstellter Fraktale. Wahr ist was war. Gewesen sind wir denn einst vor der Wahrheit. Hurtig angefasst. Okkams Messer im Geiste, sieht die Welt so einfach aus und jede Linie führt an einen anderen Ort, es sei denn, sie liegen übereinander. Horizontale Variabilität. Preisgekrönte Mastkälber spucken Äpfel und Birnen aus schwindelnden Höhen. Hereinspaziert, hereinspaziert. Wieder einer weniger. Wer eigentlich legte das Konzept der Kurzgedankendiplomatie fest? Weil du sprichst „ist es nicht der Fall, dass du nicht sprichst“ ist es nicht der Fall, dass du nicht sprichst (Sie applaudieren). Schneller für Langsame.

Jetzt mal langsam. Eine Schiene ist ein ungerader Weg, wenn man sich dreht und dreht man die Schiene muss man sehr schnell sein. Permutationsmenge der Winkelgeschwindigkeiten mal Ix, Scheren sich ohnehin einen Dreck um die Zeit. Definition der Deklination der unbestimmten Ausdehnung der punktuellen Räumlichkeit des Einflussbereichs aller Rhesusaffen (Sie applaudieren). Fliegende Fellinis fallen furchtbar tief. Wieder einer weniger. Stecken ziemlich tief drin, die Eierköpfe. Öffne noch einmal den Vorhang. Einmal noch. Jederzeit könnte ich…

Ist der Himmel dunkel
Oder halte ich meine Augen geschlossen, weil ich hoffe, dass ich dann nichts sehe
Ist es die Welt, die schreit
Oder schreie ich weil ich hoffe, dass ich dann nichts hören kann
Ist es die Hölle, die unter mir bebt
Oder tanze ich auf den Steinen, weil ich hoffe, dass ich dann nicht festsitze

Gestern war es auch schon dunkel
Aber an meiner Wand hängen schon lange keine Bilder mehr
Gestern war es auch schon so unerträglich laut
Aber ich erinnere mich schon lange nicht mehr an die Melodie, die ich immer gesummt habe
Gestern hat auch schon die Erde gebebt
Aber ich geh schon lange nicht mehr aufrecht

Die Stimmen, die sonst so laut waren, schweigen
Anima erschütter mich!
Wenn ich auf meiner Pritsche lieg
Dann träum ich von den Wölfen
Und wenn ich meine Anja lieb
Trink ich aus leeren Kelchen
Schau ich zuguterletzt in meinen trunknen Schädel
Dann grausts mir, denn ich wedel
Mit dem Arsch
Bringts mir nur was

Still
Still, schwarze Nacht
Trug und Schein der Rizinus gleich, in schmale Ritzen fließt
Wenn gnadenvoll das kosmisch’ Uhrwerk seine Tore schließt
Letzter eilig Schritte Klang hallt dumpf durch Silberregen
Wenn zitternd sich verbrannte Seelen auf Schlachtenboden legen.

Still
Leises Weltenrauschen
Glimmen von Gestirnen
Sanfte Wolken lauschen
Unter Himmelsschirmen

In zirpendem Laternenlicht schemenhaft Figuren tanzen
Kaleidoskope brechen starren Raum über Traumesschanzen
Kling-Klang geht der Figuren Gesang
Strömt wie Freudentränen die Häuserschlucht entlang
Wach auf, schwarze Nacht, Phantasienflügel
Sausen schon wie Teilchenwinde
Durch Wasser, Fels und Elfenhügel
Den schwarzen Vorhang auf! Und der Nacht Gesinde
Spiegelt sich im Sphärenlauf
Zu Pandorras Puppenspiel
Über goldnem Bogen
Knallbunter Donnerstürme Kiel
Streift durch Weltallwogen

Still
Still, schwarze Nacht
Orange Morgendämmerung im Geheule von Sirenen
Schon tausend graue Mäntel gehen
Um faules Fleisch geschlungen
Von pochendem Getöse wird die Stille nun durchdrungen