“Mein Gehirn rennt immer im Kreise herum wie ein Gefangener, der an die Kerkertür haut. Ich brauche Erschütterungen, Stürme, Qualen. – Na – die Qualen habe ich.”

Vor hundert Jahren starb der Lyriker Georg Heym bei einem Schlittschuhunfall.
taz – “Er braucht Stürme”

Christian Morgenstern

reis s ausse dei heazz dei bluadex
und haus s owe iwa r a bruknglanda!
fomiraus auf d fabindunxbaun
en otagring..
daun woat a wäu
bis s da wida zuaqoxn is des loch
des bluadeche untan schilee
und sog:
es woa nix! oda: gemma koed is s ned!

waun s d amoe so weid bist
daun eascht schreib dei gedicht
und ned eea!

nua ka schmoez ned how e xogt!
nua ka schmoez..

heit drong s as nua z gean
eana heazz (de dichta
de growla de schmoezxön)
bei  jeda glengheid
untan linkn goidzaun
oda r iwa n lean briafdaschl
wia r a monogramm..

waun owa r ana r a geddicht schreim wüü
und iwahaubt no a weanaresch dazua
daun sol a zeascht med sein heazz
med sein bozwachn untan goidzaun
nua recht schnöö noch otagring ausse
oda sunztwo zu an bruknglanda gee!

H. C. Artmann, med ana schwoazzn dintn, 1958

—

“Jede Provinz liebt ihren Dialekt: denn
er ist doch eigentlich das Element,
in welchem die Seele ihren Atem schöpft.”
- Goethe

And death shall have no dominion.
Under the windings of the sea
They lying long shall not die windily;
Twisting on racks when sinews give way,
Strapped to a wheel, yet they shall not break;
Faith in their hands shall snap in two,
And the unicorn evils run them through;
Split all ends up they shan’t crack;
And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
No more may gulls cry at their ears
Or waves break loud on the seashores;
Where blew a flower may a flower no more
Lift its head to the blows of the rain;
Though they be mad and dead as nails,
Heads of the characters hammer through daisies;
Break in the sun till the sun breaks down,
And death shall have no dominion.

Dylan Thomas

Komm Leben, denn ich habs nicht eilig
nach Hause zu kommen.
Eigentlich hab ich es nicht eilig
überhaupt irgendwo anzukommen.
Rauszukommen, aber wer
will ewig sein?
Wer will ewig unterwegs sein?
Immer irgendwo im Zwischendrin
das ist doch alles nichts.

Jetzt rühr’ ich mich nicht mehr.
Schon mal daran gedacht?
Schon mal heute gelacht?
Komm Leben, denn von uns Zweien
bin ich der, der nachgibt;
der, der sich nicht mehr regt.

Und der dann plötzlich doch losläuft,
weil er sonst bloß absäuft,
der dann doch nachkommt,
weil etwas in ihm hochkommt;
Weil es ihn nicht kalt lässt.
Und weil er nicht nichts mehr fühlt.
Und du ihn nicht mehr brauchst?
Sagt wer?

Euch anderen dort und dir, nur dies:
Bleib übrig, es lohnt sich,
trotz allem.

Oh du mein DSL-Modem, kleines schwarzes, hassgeliebtes Scheusal.
Wie du unter dem Tisch lauerst, gleich einer Spinne in einer dunklen Ecke des Raumes,
und deine vier grünen LED-Lichter abwechselnd blinken.
Gibst du mir heute einen Reset-Zweck? 

Du schwarze Siliziumspinne,
beißt in die Rinde der Menschenhirne und saugst sie aus,
stösst dein Beisswerkzeug in die gelähmten Körper,
die so tumb und taub und voll von Sensation,
PopUp-Porno-Picture-Lähmung
frisst meinen Verstand und dabei
deine blinkenden grünen Lichter,
gleich im Intervall eines Sauggeräusches. 

Durch das eine Loch in der Wand bist du, schwarzes Kästchen
verbunden mit dem Netz, doch
auf der anderen Seite knüpft dein gelbes Ethernet-Kabel
direkt an meine Frontallappen an,
nistet sich ein in meinem Neuronengeflecht, wie bei so vielen Menschen
und aus der Leitung tröpfelt langsam
die böse stille Macht, es ist:
das Elixier der Zerstreuung. 

Durch Leitungen, in denen Lichtwellen sich den Gesetzen
der Totalreflexion beugen
kreischen Quantenteilchen durch die Glasfaserlabyrinthe,
milliardenfache Elektronengalaxien unterhalb der Asphaltstadt,
durch den Beton und Transformatoren,
während die müden großen Schatten der Hochhäuser
sich besoffen schwer aneinander lehnen. 

Mal tröpfelt es nur langsam durch die Internetleitung,
eine Schneise, geschlagen in den Verstand der Menschen
und wie an einer Infusion, einer Webzwonull-Nährlösung hängen unsre Hirne.
Am Tropf, durch dessen Kanülen ein grauschleimiges Serum fließt,
Wahrheitskonstrukte und Wunschmaschine
und das Spam-Versprechen auf einen größeren Penis in nur einer Woche.

Der Mund eines Mädchens, das lange im Schilf gelegen hatte,
sah so angeknabbert aus.
Als man die Brust aufbrach, war die Speiseröhre so löcherig.
Schließlich in einer Laube unter dem Zwerchfell
fand man ein Nest von jungen Ratten.
Ein kleines Schwesterchen lag tot.
Die andern lebten von Leber und Niere,
tranken das kalte Blut und hatten
hier eine schöne Jugend verlebt.
Und schön und schnell kam auch ihr Tod:
Man warf sie allesamt ins Wasser.
Ach, wie die kleinen Schnauzen quietschten!

I
Als sie, krank von den letzten Kriegen,
tief in die Erde hinunterstiegen,
in die Kellerstädte, die drunten liegen,
war noch keinem der Völker klar,
daß es ein Abschied für immer war.

Sie stauten sich vor den Türen der Schächte
mit Nähmaschinen und Akten und Vieh,
daß man sie endlich nach unten brächte,
hinab in die künstlichen Tage und Nächte.
Und sie erbrachen, wenn einer schrie.

Ach, sie erschraken vor jeder Wolke!
War´s Hexerei oder war´s noch Natur?
Brachte sie Regen für Flüsse und Flur?
Oder hing Gift überm wartenden Volke,
das verstört in die Tiefe fuhr?

Sie flohen aus Gottes guter Stube.
Sie ließen die Wiesen, die Häuser, das Wehr,
den Hügelwind und den Wald und das Meer.
Sie fuhren mit Fahrstühlen in die Grube.
Und die Erde ward wüst und leer.

II
Drunten in den versunkenen Städten,
versunken, wie einst Vineta versank,
lebten sie weiter, hörten Motetten,
teilten Atome, lasen Gazetten,
lagen in Betten und hielten die Bank.

Ihre Neue Welt glich gekachelten Träumen.
Der Horizont war aus blauem Glas.
Die Angst schlief ein. Und die Menschheit vergaß.
Nur manchmal erzählten die Mütter von Bäumen
und die Märchen vom Veilchen, vom Mond und vom Gras.

Himmel und Erde wurden zur Fabel.
Das Gewesene klang wie ein altes Gedicht.
Man wußte nichts mehr vom Turmbau zu Babel.
man wußte nichts mehr von Kain und Abel.
Und auf die Gräber schien Neonlicht.

Fachleute saßen an blanken, bequemen
Geräten und trieben Spiegelmagie.
An Periskopen hantierten sie
und gaben acht, ob die anderen kämen.
Aber die anderen kamen nie.

III
Droben zerfielen inzwischen die Städte.
Brücken und Bahnhöfe stürzten ein.
Die Fabriken sahn aus wie verrenkte Skelette.
Die Menschheit hatte die große Wette
verloren, und Pan war wieder allein.

Der Wald rückte näher, überfiel die Ruinen,
stieg durch die Fenster, zertrat die Maschinen,
steckte sich Türme ins grüne Haar,
griff Lokomotiven, spielte mit ihnen
und holte Christus vom Hochaltar.

Nun galten wieder die ewigen Regeln.
Die Gesetzestafeln zerbrach keiner mehr.
Es gehorchten die Rose, der Schnee und der Bär.
Der Himmel gehörte wieder den Vögeln
und den kleinen und großen Fischen das Meer.

Nur einmal, im Frühling, durchquerten das Schweigen
rollende Panzer, als ging´s in die Schlacht.
Sie kehrten, beladen mit Kirschblütenzweigen,
zurück, um sie drunten den Kindern zu zeigen.
Dann schlossen sich wieder die Türen zum Schacht.

(Note: Fits the mood of Fallout story)

Häng deine Hoffnung
an ein Plastikschwein made in Taiwan
Häng deine Hoffnung
an ein Pflasterstein und andern Kleinkram

Zur Show gibt es Kitsch
Zum Popstar das Image
Zur Schönheit die Bräunung
Zum Glück gibt’s die Täuschung
Also:
Dran glauben!
Kram kaufen!
Augen schließen!
Den Schwindel genießen!

Häng deine Ziele an den Masterplan von Microsoft
Häng deine Ziel an die Straßenbahn zum Luxusloft
Zum Reichtum gibt’s Schätze
Zum Brechen Gesetze
Zur Unschuld die Leugnung
Zum Glück gibt’s die Täuschung

via Zeit.de

Ist der Himmel dunkel
Oder halte ich meine Augen geschlossen, weil ich hoffe, dass ich dann nichts sehe
Ist es die Welt, die schreit
Oder schreie ich weil ich hoffe, dass ich dann nichts hören kann
Ist es die Hölle, die unter mir bebt
Oder tanze ich auf den Steinen, weil ich hoffe, dass ich dann nicht festsitze

Gestern war es auch schon dunkel
Aber an meiner Wand hängen schon lange keine Bilder mehr
Gestern war es auch schon so unerträglich laut
Aber ich erinnere mich schon lange nicht mehr an die Melodie, die ich immer gesummt habe
Gestern hat auch schon die Erde gebebt
Aber ich geh schon lange nicht mehr aufrecht

Die Stimmen, die sonst so laut waren, schweigen
Anima erschütter mich!
Wenn ich auf meiner Pritsche lieg
Dann träum ich von den Wölfen
Und wenn ich meine Anja lieb
Trink ich aus leeren Kelchen
Schau ich zuguterletzt in meinen trunknen Schädel
Dann grausts mir, denn ich wedel
Mit dem Arsch
Bringts mir nur was

lee harvey’s silbrige holspitzpatronen
wie knallbunte regentropfen, platschen und wabern sie dort
rhythmen der erwachenden flut, tragen sie fort
unbestimmte ziele
aufbrausend, bebend, blutgetränkt
und dick wie schmalz
und unser lebenseifer sinkt
im dunklen wirrer spiele
spiritus in nobis, illa facit
wirklicher als die wirklichkeit hallts

durch den tunnel, durch die tür
gläser brechen
von der maschine dumpf auf die erde geschlagen
schwarze fressmaschine mit roten lichtern
raumgestalt

DEUS EX MACHINA
schreist du schrille stimmen
zu dumm, dass die zahnfee nicht kommt, wenn du
dein gehirn unters kopfkissen legst
und du dreimal den teufel hereinbitten musst,
damit er dich fickt

aus “Röhrenkrieg oder Rohrkrepierer”,
ausgefochten zwischen Fabian und Sebastian

hier sitzt nun einer,
wimmernd, kauernd?
nicht so viel, nein
er wiegt sich
ab und an
im namenlosen
halben dunkel,
sicherheit;
ein trübsal blasend
halber schatten.

im leben, daneben,
ein abseitiger
und taub vom krach
unendlicher stille.

vielleicht
habe er es nun gefunden?
leben.
vielleicht
sei er nun angekommen?
liebe.
nun weicht er nicht!

die flucht nach vorn
führt ihn zurück;
und wo er sich dreht
sieht er nur sich,
und dort wo er ausblickt
sieht er nichts.

Still
Still, schwarze Nacht
Trug und Schein der Rizinus gleich, in schmale Ritzen fließt
Wenn gnadenvoll das kosmisch’ Uhrwerk seine Tore schließt
Letzter eilig Schritte Klang hallt dumpf durch Silberregen
Wenn zitternd sich verbrannte Seelen auf Schlachtenboden legen.

Still
Leises Weltenrauschen
Glimmen von Gestirnen
Sanfte Wolken lauschen
Unter Himmelsschirmen

In zirpendem Laternenlicht schemenhaft Figuren tanzen
Kaleidoskope brechen starren Raum über Traumesschanzen
Kling-Klang geht der Figuren Gesang
Strömt wie Freudentränen die Häuserschlucht entlang
Wach auf, schwarze Nacht, Phantasienflügel
Sausen schon wie Teilchenwinde
Durch Wasser, Fels und Elfenhügel
Den schwarzen Vorhang auf! Und der Nacht Gesinde
Spiegelt sich im Sphärenlauf
Zu Pandorras Puppenspiel
Über goldnem Bogen
Knallbunter Donnerstürme Kiel
Streift durch Weltallwogen

Still
Still, schwarze Nacht
Orange Morgendämmerung im Geheule von Sirenen
Schon tausend graue Mäntel gehen
Um faules Fleisch geschlungen
Von pochendem Getöse wird die Stille nun durchdrungen

es schleppt sich, es zieht sich;
elend, qual, ein leben tief.
ach, wenn es doch schon erloschen,
schon hinter ihm läge.
aber er, der feigling,
was ein wurm, er brächte es nicht herum,
um sterbenswillen nicht.

jetzt benommen
wieder ausser sich,
feuerband der seele.
es verglüht sein stern,
noch leuchtet er, doch mehr
und mehr, flackern, verblassen.

die blicke der andren, gleichgültig und stahl
strafen ihn, zerstechen ihn,
und so fühlt er nichts, so fühlt er nie.

seine augen hält er weit
geschlossen, bußfertig; er zergeht
und bleibt geduckt,
wacht nur der sekunde des aufschlags,
die da niemals kommt.

tritt ihn, tritt ihn! so fühlt er schmerz,
so fühlt er sich; und er wiegt sich unruhig,
welch leidvoll spiel zu fühlen.