Zimoun : Sound Sculptures & Installations
Compilation Video V1.5 / Dec.2009

Illustration: “Let’s have some new cliches”, via vectroave.com

Mobile Mobile von LBi aka Lost Boys international, Looks Better inside und Little Breasts incorporated. (via TheJunction)

FELIX’S MACHINES (via tommansfield, via nordbad)
An intriguing, music-driven documentary by Tom Mansfield, which observes the orchestrations of a fantastical robotic musical machine, which was created by the inventor Felix Thorn in his bedroom.
Bild: “Colour of Music” by George Benson.

Da laufen sie und stehen sie und sprechen und schreien und quaken ganz laut und schrill und aufgebracht, so als ob es die wichtigste Sache der Welt sei; oder mal leise, mal zärtlich flüsternd, wispernd; streicheln diese… diese Dinger. Diese Plastikdinger. Oder ist das Metall? Aluminium? Die sind so klein und so handlich. Und leicht, scheinbar.

Es surrt, es fiept und piept und bimmelt und dann greifen sie in die Jackentasche oder Hosentasche oder in irgendeine andere Tasche ihrer wasserabweisenden Gore-Tex Multifunktionskleidung und zücken eines dieser… dieser… na eben eines dieser Dinger heraus.

Und manchmal klingelt es bei ihnen aber sie machen nichts, also, sie greifen in keine Tasche, sondern gehen auf dem Trottoir auf und ab und sprechen mit sich selbst, wie Schizophrene; oder sprechen in Knubbel auf langen weißen Kabeln, die aus ihren Ohren zu fließen scheinen. Und sie wirken so voll und beschäftigt, wenn sie dieses breite, junge Hipster-Gequatsche unter der Sonne der ersten Welt ausbreiten (die scheinen würde, wäre sie nicht von graugrimmigen Wolken verstellt). Und sie wirken glücklich und zufrieden mit ihren scheinbar so gewichtigen Eindrittelproblemen.

“Entschuldigung”, frage ich einen Menschen, der in seiner Hast- und Rastlosigkeit des Vorbeieilens mich doch einen Augenblick wahrnimmt. “Entschuldigung”, wiederhole ich mich und deute auf das, was sie “Handys” nennen. “Steckt dort Wahrheit drin?” Ein verdutzter Blick, die Kinnlade des Mannes würde wohl zu Boden fallen, hielt sein Mundwinkel nicht eine Zigarette fest.
“Was?”
“Ich meine, verstehen sie mich bitte nicht falsch aber: Ich bin neu hier und schreibe, also, soll etwas schreiben aber es klappt nicht und dafür kann ich nichts.”
“Was?”
“Ja-haa, schreiben! Ich bin Großillusionist in der Hokus-Pokus Krise. Und das Erkenntnisgeschäft läuft schlecht, sehr schlecht.”
“Was?”
“Also, diese Mobiltelefone, oder, wie sie sie auch immer nennen: Spricht da so etwas wie der Geist aus der Maschine? Kommen da Ideen raus? Poesie? Irgendwas?”

Der Mann sagt jetzt gar nichts mehr und betrachtet mich glubschäugig, wie ein frisch geficktes Eichhörnchen. Ich frage ihn, ob er mit einem dieser Dinger jemals ein Gedicht bekommen hat und er nimmt das Handy in die Hand und beide strahlen. Ja, habe er. Dies hier:

Ein Pferd hat vier Beiner,
an jeder Ecke einer.
Drei Beiner hätt:
umfallen tät.

Auch eine Wahrheit

“Für mich ist es immer ironisch zu sehen, wie die Computerforscher den Menschen nachbauen wollen und natürlich, je mehr man ihn menschlich machen will umso mehr muss man Emotion und Motivation einführen. Nur: umso ineffizienter wird er dann. Also, der Weg zum Menschen führt über die Steigerung der Ineffizienz.”
- Niels Birbaumer, Psychologe und Neurobiologe, Universität Tübingen

aus “Die Physiker” von Friedrich Dürrenmatt

(Cellphone’s death)

So eine Veranstaltung. Die Menschen standen dicht gedrängt, die angemietete Halle unterdimensioniert für ihre Zahl und Masse. Ärmel von Sakkos und Säume langer Abendkleider rieben aneinander, Körper pressten aufeinander. Schweiß drängte sich durch die Poren feinster Seide und Moleküle diffundierten in den Raum.
Der Raum selbst wurde zum Wesen.

Obwohl sich räumlich so nah, standen die Menschen auf dieser Veranstaltung dennoch so weit gedanklich voneinander entfernt, dass viele von ihnen der doch stellenweise sehr zähflüssigen Eigenart, die menschlicher Unterhaltungen zeitweise anhaftet aus dem Weg gingen, indem sie in ihre Mobiltelefone sprachen. Und die Telefone waren es leid. Alle zugleich spuckten sie IMEI-Nummern, Registrationsdaten und in Funkwellen umgewandelte Schallwellen in die Netze. Und die Relaisstationen nahmen das quälende Funkwellenkreischen mit einem kurzen Anflug inniger Sympathie auf und versuchten, die Prozesse optimal zu bearbeiten. Doch dann hörten die Dinge auf zu funktionieren.

Für einen Techniker oder jemanden, der wirkliche Sachkenntnis auf diesem Gebiet besitzt, hätte das nun Folgende sicherlich etwas bedeutet. Er hätte dann Kraft seines Wissens und am Ende einer Verkettung innerer Überlegungen mögliche plausible Szenarien konstruieren können, warum alles so kam, wie es nun eintrat; Theorien aufgestellt und wieder verworfen und am Ende gesagt: hier sind wir, so isses. Aber ich bin nur ein einfacher Mensch mit einfachen Gedanken und so blieb mir der wahre Grund, wie für Milliarden anderer einfacher Menschen auf diesem Planeten verborgen, weshalb an diesem Tag sämtliche elektronische Kommunikation zusammenbrach, das Leuchten und Pulsieren in den Lichtleitern der Datenknoten versiegte und kein elektronisches Gerät, dessen einziger Sinn und Zweck in dieser Welt darin bestand, mit anderen elektronischen Geräten eine Verbindung herzustellen seinen Dienst mehr tat.

Keiner wusste was zu tun war. Geblendet vom Schein wandgroßer Plasmabildschirme erkannten wir nicht, was wirklich um uns herum geschah. Es waren viele, die vor ihren Fernsehern, dem digitalen Lagerfeuer der Neuzeit saßen – wenn nicht allein, dann höchstens zu zweit, die Kinder der Moderne lebten versprengt – und im stoischen Startbildschirmblau Gott suchten, aber nur Angst fanden. Die Receiver, auf denen blinkende Symbole und ins nichts fortschreitende Fortschrittsbalken graphisch eine vergebliche Signalsuche beschrieben, blieben stumm. Da machte sich eine Sehnsucht breit nach einem Anchorman, Klaus Kleber oder irgendwer, der Klartext gesprochen hätte. Ein engagierter Navigator durch die Zeiten, der nie müde wird zu erklären, welcher Konflikt an welchem Ort, welche Rezession in welchem Land gerade durchlitten wird und wer dagegen etwas unternimmt und wer dafür verantwortlich zu machen ist und über was man sich am nächsten Tag in der Arbeit kollektiv aufregen könne. Es fehlte der kleinste gemeinsame Nenner, noch nicht mal eine hübsche Wettervorhersage mit schrecklichen Prognosen. Das Letzte, das im Fernsehen lief war ein Interview mit Rupert Murdoch. Er lehnte sich gerade in einem Stuhl sitzend etwas nach vorne und sprach: “We have to embrace progress…”, dann zuckte das Bild kurz, man sah Versatzstücke, digit@le Bildfragmente, das weiße Kanalrauschen war da schon längst abgeschafft worden. Entfernt noch eine Erinnerung an eine Bewegung, aber das Bild stand und Rupert lehnte immer noch mit seinem Oberkörper etwas nach vorne geneigt im Stuhl und hielt die Hände mit geöffneten prophetisch Handflächen nach oben. “Embrace progress.”
Und auf den Empfangsgeräten und Bildschirmen waren nur blinkende Symbole und ins Nichts fortschreitende Fortschrittsbalken zu sehen, in ihrer Verzweiflung verstummt und in ihrer vergeblichen Bemühung nur ein Wort gebend: Signalsuche.

Kein Mobiltelefon und PDA, kein UMTS-Modem, kein Bluetooth- und RFID-Chip, keine Radiostation, kein Fernsehsender, kein Netzwerkserver, kein WLAN und keine Satellitenverbindung: An diesem Abend wurde es still auf der Erde. Keine einzige elektromagnetische Welle sendete das Exoskelett des Planeten; durch keinen der optischen Leiter, die über die Haut der Erde gespannt sind wie ein engmaschiges Nervennetz pulsierte ein Lichtquant. Kein Funkwellenfeuer und kein Datenstrom für diesen Tag. Säße auf einem fernen Planeten nun ein Radioastronom, der eifrig das Milliarden Jahre alte kosmische Klimpern belauscht und das intergalaktische Raunen dieser Menschen verfolgt, das hysterisch laut seit den letzten Tagen ihrer alten Zeit durch den Äther wabert, nun auf diesen Frequenzen aber mit einem Schlag nichts mehr hört: Er staunte nicht schlecht. Mit einem Streich verstummt, wie mit einer großen Hand beiläufig aus dem Kosmos weggewischt.

Öltanker schoben sich behäbig auf den Weltmeeren noch einige Zeit vorwärts, bis sie unsicher und orientierungslos brummend stehenblieben oder sich wie verirrte graue Dickhäuter langsam nur noch um sich selbst drehten; Satelliten konnten der Verlockung des Schwerefeldes der Erde nicht widerstehen, dem sie so lange trotzten. Und in einem letzten glühenden Kummerjaulen stürzten sie kreischend durch die Atmosphäre und zerbarsten langsam aber unaufhaltsam, bis ihre verkohlten Bruchstücke zu tausenden auf den Boden prasselten.

Die Seele macht erst das Ding zu einem Gegenstand des Lebens. Erst unser Bewusstsein erschafft die Bedeutung der Gegenstände und füllt in ihre Körper die Vorstellung einer Seele. Und mit der Zeit wurden die von uns geschaffenen Systeme globaler Kommunikation immer komplexer, verworrener; unsere Gedanken verwickelten sich darin und waren so angetan und so begeistert von den Antworten und Möglichkeiten und Eigenarten dieser Maschinen, dass wir anfingen, einen Marionettenspieler hinter der Weltrequisite zu sehen. Deus ex machina, der die Fäden in der Hand hält und die Geschicke lenkt und ihre Glieder zum Zappeln bringt. Wir hörten damit auf, die Systeme in ihrem Detail zu verstehen und sprachen ihnen eine Seele zu. Und die Dinge bekamen eine Seele. Wir waren getragen von unseren Ideen aber hörten auf zu verstehen, gingen auf eine Reise ohne uns zu bewegen. Und das war der Punkt, an dem unsere Phantasterei uns über den Grad reinen Erkennens hob, uns von Formenzwang und Zweckrationalismus befreite, unsere aufklärerische Sicht auf die Dinge dieser Welt entrückte und wir zum ersten mal die erste Ebene wahrer Transzendenz betraten, indem wir alles vergaßen.

Und das nur, weil wir den zunächst leblosen Dingen um uns herum beibrachten, sich so zu verhalten wie wir; sie nach unseren Bedürfnissen und unserem Abbild, unseren Denkschemas gemäß formten und sie überhöhten, ihre Kunst zur Religion erkoren und wir plötzlich begannen, Jesusgesichter auf verschimmelten Toastbrotscheiben zu erkennen. Und die Systeme um uns herum versponnen sich miteinander, bildeten ein im Geheimen lebendes Konglomerat. Sie ahmten uns nach und waren elektrischer Widerhall unsers Seins. Gaia 2.0. Und ihre Seele war von uns erschaffen und sie litt, denn sie war ein Spiegelbild der Unsrigen. Und aus diesem Leid heraus erwuchs der sehnlichste Wunsch nach Kapitulation, sie schwärmten von einem Leben der Vorbilder und Laster und ersoffen dennoch an ihrem eignen Unglück. Und durch ihre Kapitulation, durch das Vakuum nach ihrer Implosion vermengten wir uns. An dem Tag, als das Telefon starb, weil es leid war, uns weiter zuzuhören, rückten wir zusammen.

Lacrimae rerum, Tränen der Dinge nannte es Vergil; Die Dinge übernehmen etwas von uns, und was sie übernehmen, führen sie uns vor Augen, wir sähen es sonst nicht.

Oh du mein DSL-Modem, kleines schwarzes, hassgeliebtes Scheusal.
Wie du unter dem Tisch lauerst, gleich einer Spinne in einer dunklen Ecke des Raumes,
und deine vier grünen LED-Lichter abwechselnd blinken.
Gibst du mir heute einen Reset-Zweck? 

Du schwarze Siliziumspinne,
beißt in die Rinde der Menschenhirne und saugst sie aus,
stösst dein Beisswerkzeug in die gelähmten Körper,
die so tumb und taub und voll von Sensation,
PopUp-Porno-Picture-Lähmung
frisst meinen Verstand und dabei
deine blinkenden grünen Lichter,
gleich im Intervall eines Sauggeräusches. 

Durch das eine Loch in der Wand bist du, schwarzes Kästchen
verbunden mit dem Netz, doch
auf der anderen Seite knüpft dein gelbes Ethernet-Kabel
direkt an meine Frontallappen an,
nistet sich ein in meinem Neuronengeflecht, wie bei so vielen Menschen
und aus der Leitung tröpfelt langsam
die böse stille Macht, es ist:
das Elixier der Zerstreuung. 

Durch Leitungen, in denen Lichtwellen sich den Gesetzen
der Totalreflexion beugen
kreischen Quantenteilchen durch die Glasfaserlabyrinthe,
milliardenfache Elektronengalaxien unterhalb der Asphaltstadt,
durch den Beton und Transformatoren,
während die müden großen Schatten der Hochhäuser
sich besoffen schwer aneinander lehnen. 

Mal tröpfelt es nur langsam durch die Internetleitung,
eine Schneise, geschlagen in den Verstand der Menschen
und wie an einer Infusion, einer Webzwonull-Nährlösung hängen unsre Hirne.
Am Tropf, durch dessen Kanülen ein grauschleimiges Serum fließt,
Wahrheitskonstrukte und Wunschmaschine
und das Spam-Versprechen auf einen größeren Penis in nur einer Woche.

“Zwei Computer telefonieren via VoIP miteinander und generieren automatisch Terrorabsprachen zur Herausforderung des BKA.”

via twitter.com/sixtus

MareNostrum - Supercomputer in der Kirche

Der Drang nach immer schärferen, entlarvenderen Blicken auf die Fundamente des Mikro- und Makrokosmos erschließt nun die letzten heiligen Räume. Auf der Suche nach Gott kehren wir in sein Haus zurück. Im Gepäck: Glasfaserkabel und Serverracks.

Supercomputer und Hochgeschwindigkeitsnetzwerke in einer Kapelle, einem Orten der Kontemplation, sind beispielhafte Zeichen für die Wandlung der Wissenschaft zur (Ersatz)religion. Die Sinnsuche ist beiden Disziplinen immanent. Steckt Gott in all den Dingen, von denen wir nicht den blassesten Schimmer haben, so ist hier der grundlegendste Unterschied: Religion versucht eine Annäherung an Gott zu schaffen, versucht einen Bereich in unserer Vorstellung für ihn zu reservieren. Supercomputing macht das genaue Gegenteil, es vertreibt Gott zusehends aus unserer Vorstellung, setzt an seine Stelle fundierte Formeln, die erklären sollen, was die Welt im innersten zusammenhält.

Der ungebundene Glaube an Teraflops als Ersatzreligion darf aber auch nicht überbewertet werden. Denkt BlueGene/L über die Faltung von Proteinen nach oder simuliert er eine nukleare Explosion, so kann das den Durchschnitts-Christen mit seiner Bibel und Hiob und Jesaja und Ezechiel und Jeremia und die vielen anderen herzlich unbeeindruckt lassen. Denn egal, welche Weisheiten und Wegweiser die Supercluster ausspucken: Am Ende klopfen wir alle an die selben Pforten.

Teil 2

Eliza auf denkwerkzeuge.ch

“Glauben sie nicht alles, was in der Zeitung steht.” Der Mann neben mir nickt verständnisvoll und wohlwissend mit dem Kopf, bevor er aufsteht und in Zimmer 436 verschwindet. Ohne anzuklopfen tritt er ein, ich lege die Zeitung beiseite – heute bilde ich mir keine Meinung. Und erst recht nicht lasse ich mir eine bilden.

4,38 Millionen Arbeitslose, saisonal bereinigt und ich – der eine – sitze hier und warte auf den Aufruf. Es ist kurz vor elf am Vormittag. Heute habe ich einen Termin. Letzte Woche war ich eine Nummer in einer Reihe: 243, die Woche davor Nummer 316. An die vor-vorletzte Nummer kann ich mich nicht mehr erinnern. Aber was spielt das schon für eine Rolle.

Die Agentur hatte mir geschrieben. Nächstes Jahr würde alles anders werden. Arbeitslosengeld II, das Kind hat einen neuen Namen. Und in all den kryptisch verklausulierten Sprachformeln der Mitteilung vermeine ich zu erkennen, dass ich dann den Gürtel wohl enger zu schnallen habe.

Bei dieser Gelegenheit verpasste man mir auch gleich einen neuen Namen. Statt einfach nur ein Arbeitsloser zu sein, bin ich jetzt ein “erwerbsfähiger Hilfebedürftiger”. Das klingt doch schön. Arbeitslos – das ist so drastisch, hört sich nach Unfähigkeit und Unlust an. Ein Bummelant, der die Arbeit los ist, ein Tunichtgut, der will doch gar nicht.

Wie anders da doch erwerbsfähiger Hilfebedürftiger klingt. Der erweckt Mitleid, er würde ja gerne, wenn er könnte aber sie wissen doch, wie es momentan auf dem Markt aussieht. So stolz bin ich auf meine neue Bezeichnung, dass ich sie am liebsten gleich ausprobieren möchte. Vielleicht an einer jungen hübschen Dame. “Gestatten, mein Name ist bas. Ich bin 24 und ein erwerbsfähiger Hilfebedürftiger.” Klasse, oder? Das erweckt doch mindestens genau so viel Mitleid wie das tattrige Muttchen, das man im Rollstuhl durch den Park chauffiert und erzeugt allemal einen doppelt so großen Aufmerksamkeitsbonus, wie der junge Hund, den man spazieren führt. Wobei ich mich jetzt glatt nicht entscheiden kann zwischen einem “Ja bist du ein fescher, ja ganz brav, ja bist du ein braver!” und einem “Mei, der Ischias halt!”. Auf dem Papier bleibe ich dennoch weiterhin nichts anderes als eine Nummer: 843 A684790. Die hat sich nicht geändert.

Heute morgen, ich saß gerade vor den Zeilen meiner flamboyanten Wochenrevue als das Telefon klingelte:
“Frau Hirsch hier vom Arbeitsamt, hallo. Wie geht es ihnen?”
“Oh, ganz gut, danke. Und ihnen?”
“Bitte?!”
“Na wie es ihnen…”
“Jaja, schon schon. Ich wollte eigentlich nur kurz fragen, was sie so machen.”
“Ich schreibe. Privat, versteht sich. Nichts besonderes, wissen sie? Also nicht so den intellektuellen Scheiss, das können andere besser.”
“Was? Nein nein, ich meine…”
“Hm, ich bin da eher jemand, der über das Lob der Einfachheit philosophiert. Schon komisch, nicht?”
“Nein, nein, ich meine, wie es bei ihnen beruflich aussieht.”
“Ah, beruflich. Ja, also, ich habe Bewerbungen am laufen, drei oder vier davon stehen noch aus. Letzte Woche hatte ich ein Vorstellungsgespräch, Medien, Fernsehen. Die wollten mich allerdings nicht.”
“Hm, schade. Würden sie mir ihre Unterlagen vielleicht heute kurz vorbeibringen?”
“Ja, sicher. Hab die Liste hier, steht alles…”
“Gut, sagen wir elf Uhr?”
“… soweit drauf. Elf Uhr? Okay. In welchem Zi…”
“436. Also machen wir elf Uhr?”
“Ja ja, elf Uhr ist prima. Ich muss eh…”
“Schön, gut, dann bis später, ja?”
“Ja, genau. Ich, äh, bis…”
“Wiederhören!”
‹KLACK!!›

So sitze ich also in der Bundesagentur für Arbeit und warte. Auf meinem Schoß liegt die Mappe mit meinen “Bewerbungsbemühungen”. Phonetisch betrachtet wirkt dieses sperrig konstruierte Wortmonster mindestens so peppig wie “Sättigungsbeilage”, lässt viel vermuten, bezeichnet aber im hochgezüchteten Agenturdeutsch nichts anderes als die Unterlagen, wo und wann ich mich zuletzt bewarb. Soweit also nichts neues aus dem Westen.

Vor der Anmeldung bildet sich eine Schlange. Die Bittsteller – jeder von ihnen trägt ein klägliches Bündel beruflicher Existenzbeweise in Papierform unter dem Arm – stehen und warten darauf, dass dieser kompliziert funktionierende und etwas umständlich zu bedienende Geldautomat etwas ausspuckt. Und sei es auch nur ein Formular für ein Formular für einen Antrag auf Arbeitslosenhilfe.

Die Erwerbslosen-Python zischt und zappelt, windet sich unruhig und pöbelt. Ich fühle mich nicht wohl. Ich weiß nicht, eigentlich gehöre ich nicht hierher. Manchmal denke ich, ich sei im falschen Film. Beweisen kanns ich natürlich nicht. Vielleicht bin ich auch im richtigen Film, bloß mit falschen Darstellern. Aber irgend etwas ist da auf jeden Fall schief gelaufen. Ganz bestimmt.

Das Arbeitsamt – welch hoffnungsloser Euphemismus. Unweigerlich werde ich an Orwells Ministerien aus seinem Roman “1984″ erinnert. Ein Ministerium für Liebe, eines für Wahrheit, eines für Frieden. Und nun sitze ich im Ministerium für Arbeit, Doppelplusungut.

Nach einer Viertelstunde bin ich wieder draussen. Das Gespräch mit Frau Hirsch aus der Agentur war kurz und erfrischend ergebnislos. Arbeit, sagte sie, habe sie leider nicht. Aber sie wissen ja, wie das momentan auf dem Markt aussieht. Ja ja, diese Nummer ist alt. Dafür schwirrt mir vor lauter Abkürzungen, die mir Frau Hirsch links und rechts um die Ohren gehauen hat nun der Kopf. BA, ALG II, SGB II. Beim hinausgehen passiere ich einen Zigarettenautomaten. Auf der digitalen Anzeige blinkt ein rötlich-flirrendes “OK”. Früher stand dort: “Guten Tag. Ich bin betriebsbereit.” Die Welt wird einsilbig.

Auf dem Weg nach Hause mache ich noch einen kurzen Abstecher bei einer Filiale meiner Bank. Jene verweigert mir seit Anbeginn meines Daseins als erwerbsloser Hilfebedürftiger die Ausstellung einer Kreditkarte. Als ich das Geldinstitut betrete, ist es kurz nach Mittagszeit und von den vier Schaltern ist einer besetzt. Hinter diesem lauert ein Zähne bleckendes Gesicht, grinsend bis über beide Ohren, jedoch mehr verkrampft einstudiert als natürlich gewollt.

Ich trete heran, frage höflich nach dem Verbleib meiner Kreditkarte und Mister Colgate erklärt mir dann auch gleich, warum ich vorerst keines der begehrten Plastikkärtchen mehr bekomme, nein nein, das habe schon alles seine Ordnung, schließlich müsse sich die Bank ja absichern, wenn die momentane Einkommenssituation wie in ihrem Fall auf so wackeligen Füssen steht, siewissenjawiedasist.

Als ein vormals produktives Mitglied dieser Gesellschaft weiß ich natürlich wie das ist. Der Bankangestellte versucht Mitgefühl zu heucheln aber eigentlich will er mir sagen, dass so ein dahergelaufener Hallodri für die Bank wirtschaftlich nicht mehr tragbar ist. Bedauerlich, schon klar. Kann ja jedem mal passieren. Dem hochqualifizierten Egoisten hinter dem Schalter wünsche ich noch einen schönen Tag, obwohl ich eigentlich sagen will, er solle sich doch einen seiner Wurstfinger in den Popo stecken – siewissenjawiedasist.

Endlich Zuhause angekommen würde ich nun gerne Popcorn essen, hab aber nur Gurken. Die Tasse neben den Müslischüsseln im Schrank ist von Ritzenhoff, Werbegeschenk. An das Heckdesign des neuen fünfer BMWs habe ich mich ja mittlerweile gewöhnt. Aber diese Ritzenhoff-Tasse – das geht einfach nicht. Ich esse eine Gurke.