So ist das mit der Liebe, manchmal schlägt sie Haken und schleicht sich auf Umwegen ins Bewusstsein zurück. Eugens sandfarbenen Kaschmirpullover hatte Karin noch nie leiden können, aber sein Herz hängt daran wie an einem Hündchen oder einem alten Tagebuch. … Weiterlesen
Das war keine Zeit, als wir uns fanden und wieder verloren, keine Zeit, kein Raum, keine Wirklichkeit. Etwas stand still, da waren nur noch wir, gefangen in einem Märchen, und alles, was glänzte, war Gold. Es war einmal ein Mädchen … Weiterlesen
Pablo hatte den Sexappeal einer verwilderten Kanalratte. Dunkel und dreckig, viele Frauen stehen ja auf so was. Zumindest Annika stand darauf, und ich war der Mann im Schatten, wieder einmal. Sie ist eine dieser winzigen, zarten Frauen, die ihr Leben … Weiterlesen
„Orange ist die untraurigste Farbe der Welt!“, findet Leon und malt zwei dicke, apfelsinenfarbene Würmer mit lachenden Mündern, kugeligen Augen und blauen Haaren. Dann kritzelt er ihnen klumpige Füße und so etwas wie Hände, an denen sie einander halten. „Verliebte!“, … Weiterlesen
Wenn man jung ist, blutet einem ständig das Herz, und je älter man wird, desto wehmütiger streicht man über die Narben, so ist das eben. Bei neuen Wunden fährt, wer es sich leisten kann, in die Berge oder ans Meer. … Weiterlesen
Da legt die Spätherbstsonne blasse Erinnerungsfetzen über Wiesen und Wege. Ich weiß grad nichts vernünftiges mit mir anzufangen. Und ich weiß: mit dem ist nichts vernünftiges anzufangen. Ich bin in München. Mit 70 Cent und 2 Büchern unterm Arm. Damit … Weiterlesen
Es hat ein wenig geschneit, und die Luft riecht nach Wassermelonen, alles Zeichen dafür, dass es Winter wird. Es ist Nacht, Anja zieht sich aus, will schlafen gehen, doch dann zieht es sie wieder ans Fenster. Ob er noch wach … Weiterlesen
„Stell dir vor, du könntest die Zeit in Fetzen reißen, alles neu zusammensetzen und dann noch mal im Mosaik leben“, sagt Marie und lacht. Sie sagt öfter solche Sachen. Und sie lacht die ganze Zeit. Deshalb hat Nils sich in Marie verliebt und kaut nun Mangostücke, die sie von der Frucht schneidet und ihm in den Mund schiebt, obwohl er sich nichts daraus macht. Nichts aus Obst und eigentlich auch nichts aus solch schrägen Gedanken, wie Marie sie immer hat. Aber heute scheint die Sonne. Weiterlesen
Er malt sie immer in Grün. Obwohl sie die Farbe nicht mag. Sie hat es ihm mehrmals gesagt, erst sachlich, dann wütend, irgendwann resigniert, doch er greift weiter zu den grünen Farbtuben, tannendunkel, maihell, Wiesen, Meer und ihre Augen. Das ist der Punkt. “Du hast die schönsten Augen der Welt”, sagt er oft. “So ein Grün habe ich nirgendwo sonst gesehen.” Mag ja sein. “Ich bin das aber nicht”, flüstert sie. “Grün ist nicht meine Farbe.” “Ich sehe dich so”, sagt er, und damit ist das Thema erledigt. Immer. Weiterlesen
Seit du gegangen bist, ist mein Körper traurig. Weinen kann ich kaum. Die Trauer ist tief in mir vergraben. Ich lenke mich bis zur Erschöpfung ab, lese, bis mir die Augen zufallen, bin so abgelenkt wie möglich und so wenig … Weiterlesen